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Tú escuchabas a Miles Davis,

yo a John Coltrane;

Soñabas con Caravaggio,

yo con Velázquez;

Te desfragmentabas por Dalí,

y yo por Picasso;

Buscabas el otoño en tus zapatos,

y yo la primavera;

Necesitabas bucear en Fellini,

yo en Buñuel;

Amabas a Bécquer,

yo a Espronceda;

Vivías por Cortázar,

yo por Borges.

Pero en la noche,

todos los gatos son pardos.

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